Eu sinto falta de quando escutava teus planos e, sem esperar, te ouvia colocando meu nome entre eles. Era um futuro tão incerto como nós dois. E, que parece tão mais errado agora, com você longe de mim. Eu sinto falta de quando eu tinha você para contar tudo o que acontecia comigo. Falta da tua presença, da tua companhia, da tua cumplicidade. Mas, falta de você? Não. Juro que não. Eu sinto falta de quando você ficava emburrado quando um garoto qualquer me elogiava e eu agradecia. Eu te perguntava se era ciúmes e você respondia com a maior pose de durão dizendo que não, porque você não sentia ciúmes de mim. Eu não falava nada e, minutos depois, você mesmo mudava de ideia dizendo que era ciúmes sim. E que eu era tua. Eu sinto falta do que eu quase fui para você. Falta do que nós quase fomos. Falta de quase chegar perto de ter você como eu queria. E, mesmo sabendo que nunca daríamos certo, sinto falta de acreditar nas tuas palavras. Mesmo que nunca, nenhuma vezinha, eu tenha ouvido alguma promessa vindo de você em relação a nós dois. Sempre fomos incertezas. E eu sempre me alimentei delas. Talvez, seja por isso que eu sinta tanta falta. Não de você. Mas, desse quase que nós sempre fomos. Dessa metade que não me deixa ser inteira em nada. E não me deixa ser inteira com ninguém.
— Plenitude.