Viver tem a cruel sagacidade das coisas que pulsam. Tem a insustentável fragilidade das coisas que sangram. Tem a inútil utopia da razão. A cegueira pálida dos sentidos. O abstrato peso dos afetos. Viver sempre guarda em si um vulto de dor.
Até mesmo no contentamento há um quê de nostalgia, um tom pastel pincelado no canto da boca. Porque, no fundo, sempre há uma ausência que não se supre jamais. Sempre há um abismo do qual tentamos, em vão, escapar.

Ana Luiza Fireman