Eu sou do tempo em que o primeiro beijo era um beijo roubado na porta de casa, às pressas, às escondidas, coração na boca, com medo de um irmão aparecer do nada.
Dia desses eu ouvi uma jovem adoslescente confessando seu primeiro beijo. Na verdade, ela nem sabia se era de fato seu primeiro beijo. Nesse mesmo dia, ela beijou vários e tinha bebido bastante. Segundo seu relato na fila pra comprar ingresso no cinema, seu provável primeiro beijo veio de um rapaz que ela conheceu numa balada ao som de uma batida funk. Mal deu tempo de saber o nome, porque, 3 minutos após conhecer o rapaz, rolou o tal beijo. Que tão logo começou tão logo acabou porque estava de olho mesmo era no rapaz que dançava do outro lado da pista. "Que gosto teve o beijo?", perguntou a amiga ouvinte. Mas a moça falante me deixou na curiosidade, porque chegou a sua vez de comprar o ingresso.
Não sei. Talvez tenha sido um beijo incrível, uma experiência inefável. Talvez.
Nada contra beijar muito. Nada contra dançar nas baladas. Aliás, eu adoro! Mas, cá pra nós, um beijo esperado, sonhado, idealizado pela paixão juvenil não tem preço.
Você passava semanas a desenhar dentro de si aquele momento. Você aguardava pacientemente, feito o amadurecer de um fruto, no tempo certo. E ele vinha justamente quando menos se esperava, vinha roubado, como um ato insano, uma vontade que não se controla mais. Ele vinha acompanhado de certo romantismo, normalmente no cair da tarde, na penumbra da rua, ao ritmo de um coração descompassado.
Ah... eu sou desse tempo!


Ana Luiza Fireman